Vos Creations... [suite]

Et toi Sandie, as-tu un blog ? des textes ?

---

j ai un blog qui est en lien sur mon profil et j ai quelques petits textes dessus,ceux que j ai fait pour l atelier ecriture
mais mes textes n ont rien a voir avec les tiens ,ceux de Shad ou de Pampelune!
ce sont des textes ou je m exprime mais pas aussi beaux que les votres!

Ce message a été modifié par sandie72 - Wednesday 28 March 2007 à 17:00.

J'irai voir ton blog ce soir
Tu sais, je pense qu'un bon entraînement suffit à faire de "beaux textes".

oui tu as raison c est peut etre parce que je n ecris pas souvent!mais le talent compte aussi et vous en avez beaucoup tous les trois!

---

Comme si tu n'avais pas de talent Sandie

---

Un beau fiasco ce pique-nique !
L’averse s’est abattue, rustique,
Grosse campagnarde des clartés bougonnes.
Les nuées, efficaces matrones,

Se sont accouchées de trombes lacrymales
Comme les poules de leur douzaines !
Ce théâtre mes aïeux ! Primal,
Tel le cri de la Souffrance vaine.

Moi qui pensais tirer le diable à l’oreille,
Et le bon Dieu à la courte paille
Pour rire, je pataugeais des orteils,
Punie, jusque par dessus la taille !

Ce n’est pas comique, ne pouffez pas.

J’étais mélancolique, affligée.
Une brume diffuse flottait en moi
Etais-je inconsciemment submergée ?
En une heure, s’écoulaient milles mois.

Je croulais. J’adorais ça. Clichés,
Stéréotypes, que ça de vrai ! S’enticher
Des topos, y graver son chagrin
Accompagné du Ciel puis son grain…

Et bien non ! je voulais un scandale !
Un désordre ! Qu’il tonne, qu’il hurle ! « Rah » ! Un dédale
Impétueux jetant rage, fureur,
A vos faces éberluée !Heurs

Herculéens, exhibant ma peine !
A la hauteur, et plus, d’une Haine
Sans motif, ni erreur. Si gratuite,
Qu’elle en semblerait atrocement fortuite…

Tu es douée,pampelune,pour faire passer tes emotions.On ne doit pas s ennuyer,avec toi.
J ai lu ton texte,à mon reveil,j etais endormi,et ça m a donné un coup de"boost".
Bravo!!

---

Pour celle qui sera,un jour,la reine de la feria.






L'ENFANT QUI AIMAIT TROP LES LIVRES

Plus tard, sa mère dira qu'elle avait cru l 'entendre reciter des poèmes,dans son ventre.

Tres tôt,à l'âge où les enfants jouent aux billes,il mettait ses soldas de Napoleon,en ordre de bataille.

Il n'aimait pas les jeux violents,seulement les tactiques.

Son grand père,berger,lui racontait des histoires d'avant,quand il y avait des bandits d'honneur.

A deux ans,il montait tous les soirs,dans le grand phare blanc,que son père allumait,des la tombée du jour.

Sa mère lui lisait des contes pour enfants,mais il preferait les poèmes qu'elle inventait pour lui.

C'etait un enfant doux et calme,avec de grands yeux verts.

Il n'aimait pas l'école,où il perdait son temps.

A 3 ans,sa soeur vint au monde,il ne la quitta plus jamais.

Il lui restait 4 ans à vivre.

Chacun apporta une peluche,un jouet d'enfant,mais lui,il voulut lui ecrire un poème,dans une ecorce de pin,avec l aide de son grand père.

Juste trois lignes,pour "sa" princesse à lui.

Il lisait couramment toutes sortes de revues,il etait curieux de tout.L'astronomie,l 'histoire des romains le fascinaient.

Et puis,un jour,dans le grenier,il trouva le livre"à ma fille adèle", de Victor hugo.

Ce fut le pemier tournant de sa courte vie.

Il commença à parler de tombes,il criait la nuit.

Il n'allait plus à l'école,les professeurs disaient qu'il s'ennuyait.

Il voulait lire,lire,devorer des ouvrages.Ne plus manger,pour lire.

Il apprit à parler à sa soeur,lui recitait des pages entières de victor Hugo,même si elle ne comprenait pas.

Quand elle fut capable de parler,il mirent au point des jeux de mots,des languages à eux,que les parents ,ne pouvaient decrypter.

Un jour,sa mère le trouva,en pleurs,un livre à la main.

Pour sa fète,son grand père,lui avait offert"la petite fille aux allumettes",il failit en mourrir.

Ses parents eurent beau lui dire que ce n 'etait qu'une histoire inventée,il ne voulut rien savoir.

La souffrance de cette enfant,devint la sienne.Il demanda à ses parents,toutes les versions existantes,de ce conte d'Andersen.

Il se mit à appeler sa Soeur,phenora,comme dans une autre version de ce livre.

Ses parents l'emmenerent consulter un docteur,specialisé dans les maladies infantiles.

Apres maintes auscultations,il leur laissa peu d'espoir qu'il depasse les 20 ans.

Donner de somnifères à un enfant de cet âge,fut la seule soluion,pour lui faire dormir 4 heures.

Le docteur avait onseillé à ses parents,effondrés,de lui attacher les doigts,avec un ruban,pour l'empecher de lire la nuit.

Sa soeur prit la relève,et lui lisait "l albatros".Ils avaient fini par apprendre à le lire à l'envers.

Cet Albatros lui faisat mal,toutes les soufffrances etaient les siennes.

Beaudelaire fut devoré,ruminé,recité.Toute la collection y passa.

Le mal empirait,il delirait,disait que la fin du monde etait proche.

La nuit,il criait"hyperion,hyperion".

Les jours passaient trop vite,il avait encore tant de choses à decouvrir.

Il voulut voir Rome, le forum où Jules Cesar avait parlé, le colisée (il amait les gladiateurs)

Et puis la Grece,où un virus le frappa,aux yeux,pendant qu'il admirait le cirque d'Ephèse.

Terrorisé par la peur de ne plus voir,il ne voulut plus sortir au grand jour,pendant les heures où le oleil,etait à son zenit.

De retour chez lui,une accalmie sembla se dessiner,dans son état de santé.

Mais ce fut de courte durée,les livres l'appelaient,encore et toujours.

Sa maladie,eut un effet sur sa soeur,qui se mit à lire autant que lui.

Pour la Noêl,il demanda la version chantée par leo ferré,de "l albatros".

Sa soeur demanda des livres,des livres,n 'importe lesquels.

Comme ils avaient déjà toute la collecion de hugo et de Beaudelaire,on lui offrit 5 livres de Rimbaud.

Elle battit des mains,devant les livres du poête maudit,que son frère avit déjà commencé à feullieter.

C'est à ce moment qu'il prit sa decision.Pourle titre d'un poême"les poêtes de 7 ans".

C'etait ecrit pour lui,il en etait certain.

Puisqu'on pouvait ètre poête, à sept ans,ça lui suffisait,il n'irait pas jusqu'à huit.

Sa soeur fut alarmée de cette decision,n y crut pas,comment etait-ce possible?

Il n'en parla qu'à elle,qui l'ecoutait en pleurs.

Ne rien dire aux parents,ne pas les inquieter.

A partir du moment où sa decison fut prise, l se mit à aller mieux,visitait son gran-père,montait allumer le phare.

Plus rien ne pouvait lui arriver.

Ses yeux alaient mieux,il respirait normalement,ne criait plus, la nuit.

Il voulait finir 5 livres sur les romains.

Ensuite,il attaquerait "le memorial des corses",en 6 gros volumes,qu'il avait peur de ne pouvoir terminer.

Des camarades de classe,lui rendaient visite,mais ça lui faisait perdre du temps.

Il preferait rester avec sa soeur,lui lire des histoires de leur île, la Corse.

Quand ils passaient devant la maison de Napoleon,en allant chercher le pain,ils saluaient d'un petit signe de tête.

Ils se mirent à passer des journées entières,dans la grotte,où Napoleon aimait mediter et lire.

Son père fut un peu inquiet,de voir sa reaction reservée,quand il lui offrit une monnaie de jules Cesar.

En temps normal,il aurait crié de joie.

Là,seuls ses yeux brillaient de plaisir,mais pas de sauts de joie.

Le père surprit un discret regard de connivance,entre les deux enfants.

Mais il ne pouvait imaginer que,dans deux jours,son fils adoré,serait mort.

Sa mère,pourtant,avait dit que ,selon la voisine,le gamin "aurait l'oeil".Autrement dit,un mauvais sort,aurait été jeté sur lui,et qu'il en mrrait.

Son mari,lui repondit qu'il ne fallait pas ecouter cette vieille sorcière edentée.

L'enfant n'avait jamais paru aussi beau,et joueur.

Il fut tres volubile,avec ses parents.

Avant d'aller se coucher,ils jouerent une petite pièce;sur le thème de la conquète du monde,par Alexandre le grand.

Deux enfants,si beaux,si innocents.

Contrairement aux autres soirs;il ne voulut pas que sa soeur,dorme avec lui.

Il lui parla longtemps,quand elle fut couchée,le regardant de ses yeux de braise.

Elle lui demanda s'il se transformerait en colombe,il acquiesa,et lui dit de bien regarder le ciel,demain;et les autres jours.

Qu'il serait toujours là,pour veiller sur elle.

Qu'elle pense à bien lire tous leurs livres de poêmes,les cita tous.

Et qu'elle soit toujours fière d'ètre Corse.Et que les corses ne pleurent jamais.

Il lui dit qu'elle serait toujours sa Phenora,dans son coeur,qu'il l'aimerait jusqu'à la fin du monde.

Elle ne voulait pas detacher ses petits bras de son cou,lui disant qu'elle serait toute seule,perdue,sans son petit prince.

ET puis, la fatigue venant,elle s'endormit.

Apres l'avoir longtemps regardée,il l'embrassa doucement sur le front,en ecartant ses mèches brunes.

Le lendemain,jour de son anniversaire,ses parents le trouverent dans son lit.Le croyant endormi,ils allaient repartir vers la porte,quand ils apercurent tous les livres,alignés soignesement autour du lit,ainsi que tous les petits soldats de plmob ,de l'armée des grognards de Napoleon,avec Murat,sur son beau cheval.Et surtout,posée sur un mouchoir,la pièce de jules Cesar,avec laquelle,il s'endormait toujours.

Il souriait presque,comme delivré.

Le petit poête etait mort.Il n'avait que 7 ans.

Une petite lettre,etait posée sur ses livres.

Il laissait tout à sa soeur cherie.Qu'elle s'occupe bien de ses petits soldats;ert de ses livres.

Et un mot pour ses parents"ne pleurez pas,je suis avec ce grand albatros blanc,aperçu du phare,l'autre jour".

Comme il l'avait souhaité,ses cendres furent dispersées sur sa terre natale,qui lui servirait de linceul.

Sa soeur avait tenu à conserver quelques cendres,dans un bocal,entouré du drapeau à tête de maure,symbole de la corse.

De sa main mladroite,a soeur avait tenu à ce que soit brûlé avec lui,une lettre,les paroles d'une chanson de goldman.

"deviens souffle,sois colombe,
pour t 'envoler.
vole,vole,petite flamme
vole mon ange,mon âme,
quitte ta peau de misère
va retrouver la lumière"

Quant à ses parents,en guise d'adieu,il lui avaient ecrit ce texte d'Eugène Manuel,tiré de"Le commencement et la fin"

"Enfant, à votre première heure,

On vous sourit, et vous pleurez.

Puissiez-vous, quand vous partirez,

Sourire, alors que l’on vous pleure !"

Des villageois chantèrent sa chanson preférée"Sintinnedi("sentinelles"),en hommage aux tours qui gardent le cap corse.


Ainsi vecu et mourut un amoureux des livres,un petit poête de 7 ans.

Alexandre,alexis,alex, le 3 avril 2007 à 20 heures.

Ce message a été modifié par oz - Tuesday 03 April 2007 à 20:36.

Tu te perfectionne, voilà un autre domaine que tu décris à merveille.

Merci j'ai pas d'autres mots, Merci...

ta nouvelle est triste et magnifique
elle ma fait pleurer
bravo!
tu vois que tu peux ecrire sur autre chose que sur les filles!

Ce message a été modifié par sandie72 - Wednesday 04 April 2007 à 11:02.

C'est vraiment magnifique oz.

---

C’est dans les profondeurs de l’esprit, que l’on trouve les affirmations les plus extravagantes. Les idées les plus farfelues, les pensées les plus crades, les gestes les plus fous. Et puis, quand je plonge au plus profond de moi-même, dans ces landes dévastées par les guerres intestines, les conflits, les batailles qui, non sans déshonneur ont brulé tout ce qu’il y avait à détruire, je trouve, pour la première fois depuis fort longtemps, un rayon de soleil.

Un rayon de soleil qui n’est pas la flamme naissante de l’amour. Car mon cœur, marquée au fer rougeoyant, sait l’amour, il sait la douleur de l’affront, la douleur de l’émoi, la douleur des regrets et des remords. Mais il sait ce qu’est l’amour ? Et si aujourd’hui, les contrées détruites de mon cœur voit ce rayon de soleil, il ne s’agit toutefois pas de l’amour.

Un rayon de soleil qui n’est pas l’éclat d’un rêve nouveau. Et si mon esprit sait l’amertume qui jonche le boulevard des rêves brisés, si il sait l’écho larmoyant des rêves fracassées sur l’autel de l’orgueil et de la lâcheté, s’il sait la tragédie des rêves que j’ai abandonnés, inachevés, incomplets, imparfaits. Il sait cependant la gratitude d’un rêve réalisé, la joie dans l’accomplissement d’un rêve. Et aujourd’hui, ce rayon de soleil ne nait pas d’un rêve nouveau.

Et comme un magnétoscope que l’on recule à grande vitesse, je vois défiler, dans mes yeux, ma vie, mes succès, mes échecs, mes joies, mes peines. Ne faut-il pas une grande force de caractère, pour survivre à la vie, pour foncer, envers et contre tous, et défricher ces routes qui ne l’ont jamais été ?

Aujourd’hui, je réalise que je ne dois attendre nul mérite pour ma persévérance, et nul blâme pour mes erreurs. Parce que tout ce que l’on fait, on le fait d’abord et avant tout pour soit même. Et dans toutes mes erreurs, je réalise aussi bêtement que tout les blâmes venaient de moi-même. Et puisque je me suis tellement torturée, à chaque pas, toute ces fois où j’ai posé un genou au sol, des larmes de frustration refoulées dans mes yeux. Et puisque j’ai été si dure face a moi-même, si seule, orgueil mal placé, préférant à tout prix être seule sur ce chemin de croix que je me suis imposée. Chemin de croix qui a tout dévasté, rêve et amour, rejeté tout cela du revers de ma main.

Et puisque je l’ai tellement dit, les je t’aime, les j’te déteste, les pardonne moi, les tape sur l’épaule. Aujourd’hui, il y a ma vie qui s’éclaire d’un petit bout de soleil. Et ce rayon de soleil, c’est de la reconnaissance, pour tout ce que je suis, pour tout ce que je ne suis pas, ce que je serai, et ce que je ne serai jamais. C’est la reconnaissance de moi à moi, tout simplement parce qu’on ne peut pas s’en vouloir éternellement, parce que même l’hiver a une fin…malgré tout.

Je ne sais pas trop ce que je veux dire, au final… j’arpente mon âme, route défoncé, chemin craquelé… Est-ce le propre des hommes que de devoir tout détruire, avant de s’arrêter, et de voir à quel point c’est con et vain ?

Et moi alors… est-ce que je me suffies ? Saurai-je, un jours, me contenter de moi-même, et cesser de m’anéantir, pour chaque crochet que je croise sur ma route ?

Parce que je vois un rayon de soleil… Et parce que tout peu naître d’un rayon de soleil….

Après l'Amour

Bien que l'on sache depuis que les jours sont jours
Que la vie ne vaut d'être vécue sans amour,
Encore faudrait-il qu'un amour non connu
Vaille moins à notre coeur qu'un amour perdu.

Que les braises éteintes dans les pleurs se plongent,
Que nos âmes étreintes meurent dans nos songes,
Puisque l'amour s'en est allé au clair de Lune,
Je prie pour qu'il revienne, me signe dans la brume.

Je sais que malgré tout, nous nous sommes aimés.
Cicatrisons de tout sauf des amours passés
Qui nous font grandir quand ils offrent des bleuets,
Mais qui nous font mourir une fois désuets.

Certains déclareront dans un ultime effort
Qu'il n'y a pas vraiment de vie avant la mort.
Moi je me demanderai encore et toujours :
Y'a-t-il, oui ou non, une vie après l'amour ?

SHAD ©

=> http://MadeInShad.canalblog.com/

Bravo shad toujours aussi doué ! Mais... est-ce que tu vas bien ? ...


Sacra vocem audire

Noir de jais, métal cendré,
Le tabernacle a rouillé, le ciboire expire.
Les hosties mouillées, oublient qu’elles respirent,
Son auréole encadrée

D’opprobre, Chérubin subrepticement s’approche.
Le couteau tranchant brandi,
Il supprime l’Evêque ; fier d’être bandit.
Cancre promu, il décroche

Ses ailerons cornus. Soit ; tout est fini.
Avec une douleur proprement infinie,
Jésus en croix se morfond.
Son mal est bien plus profond,

Dans ce cortège, que jadis au Golgotha.

Le tabernacle a rouillé, le ciboire expire.
Les hosties mouillées, oublient qu’elles respirent,
L’Eglise, en larmes sanguines,
A contracté une angine.

Elle parle bas, au singulier du silence,
Elle ne médite plus. Il n’y a plus rien.
Ses cérémonials s’élancent…
Ne consacrent personne ; rien.

C’est le vide au prorata.

coucou tout le monde^^
shad, énooooorme ton texte! ça m'a donné envie de me remettre à l'écriture et je posterais peut être si c'est pas trop mauvais...
ma pampelune, toujours aussi unique ton style! tu m'épates à chaque fois!